La poesia è questa:
Faccio marenna quase ogne matina
cu‘nu panino chino ‘e murtadella,
muglierema me strilla… è n’arruina,
cu chella voce fatta a zampugnella…
“’O ssaie ca tiene ‘o ggrasso dint’o sango?
Nun può magnà ‘sta rrobba, staje a ddieta!”.
Ma c’aggia fa? ‘O ballerino ‘e tango?…
Sulo magnanno ‘o stommaco s’accuieta.
E che profumo si ce sta ‘o pistacchio…
se squaglia mmocca ‘o ppane e murtadella…
e chella strilla ancora ch’è ‘nu ‘nguacchio,
ma l’aje assaggiata maje sta ‘mpustarella?
E già!… tu mangi sempre senza grasso
e te ne staje scennenno ‘a dint’e panne.
Je, a verità, ma no pe’ fà ‘o gradasso,
sto bene in carne e nun sente l’affanne.
Pirciò sentite a mme, quann’è ‘a matina,
trasite dint’a ‘na salumeria
e llà truvate ‘a meglia medicina,
ca nun se po’ truvà ‘int’ ‘a farmacia.
Però sciglite bbuono ‘a mpustarella,
m’arraccumanno nun ve distraite,
sta llà , ve guarda e ride ‘a murtadella,
pruvatela! E doppo m’o ddicite!